Carte postale | L’arbre tombé
Elizabeth L.C.
Juillet à Montreuil. Il ne se passe rien. Et pourtant.
Lundi soir, je suis dans ma cuisine quand j’entends dehors un grand fracas. Je regarde par la fenêtre — qui donne, de loin, sur le parking de l’immeuble voisin. Et je vois, au milieu de l’allée centrale, un grand arbre couché en travers, occupant toute la largeur… Que s’est-il passé ? Mystère. Il n’y avait pas de vent ce soir-là. Il n’y avait personne sur place et si, pour une raison quelconque, l’arbre avait dû être coupé, les ouvriers l’auraient fait dans la journée, pas à 20 h.
Je ne sais pas quelle sorte d’arbre c’était, je ne m’y connais guère et il était trop loin pour que je distingue la forme des feuilles. Mais plus je le regardais, plus il me donnait l’impression d’un être humain abattu, une sorte de géant.
Deux jours après, les feuilles commençaient à se faner. Les bûcherons sont venus, ont chargé les branches dans leur camion, ont découpé le tronc en rondelles. En deux heures c’était plié, et ils n’ont pas laissé une miette de sciure. C’est ridicule, mais tout cela m’a fait de la peine.